(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
– Да мы и сейчас тречок рубанем!
– стоя у открытой двери тачки врубает музыку Марат.
Май снимает пальто, пиджак и рубашку. Подпрыгивает несколько раз на месте, хвастаясь прокачанным торсом. Играет грудными мышцами.
Ух, какой!
Да, малыш... Расти тебе больше некуда. Причем, видимо, во всех смыслах, если ты так уверенно уточняешь на этот счёт.
Аленка недовольно цокает.
– Ну, заморозите же его! Он же у нас не "зимний".
Встречаемся с Янгом взглядами.
– А я уже "зимний" Алена Максимовна, - улыбается он, глядя мне в глаза.
– Адаптировался!
Провокатор...
Со свистом прокручивает скакалку вокруг себя, рисуя восьмерки как нунчаками. Она рассекает воздух как плеть. Перехватывая в обе руки скакалку под музыку отжигает разными стилями. Четко в ритм. Словно танцует. И разбавляет трюками. Делает это играючи, абсолютно без напряжения, заигрывая лицом на камеру телефона Яшина.
Вот это шоу! Прыгучий какой тестостерончик, вай.
– Бо-о-ожечки...
– дёргаю я бровями, соскальзывая взглядом вниз и залипая в районе его ремня, на кубиках.
– Май, жги! Юху-у!!
– подбадривают его девчонки.
– Куда они это снимают?
– уточняю у Алёны.
– У них коммерческий аккаунт по воркауту и самбо. Но и вот так любят прокачать публику. Это заходит лучше всего! Торсики...
– улыбаясь, вздыхает она.
– Не сомневаюсь...
– Май у нас спортивный сталкер. Начинал в боксе, потом ушел в кикбоксинг. Там скакалка - базовый снаряд. А Яшин все умеет превратить в контент.
– Кикбоксинг, значит...
– Нет. Потом ушел в боевое самбо, потом к нам в классическое. Но, знаю, до сих пор хочет в ММА.
– М-м-м... Нескучный парень.
– Очень хороший.
– А мне показалось - борзоват.
Не то, чтобы это плохо...
– Май?! Ну что ты... Нет-нет. Май у нас - вежливый хороший мальчик.
– Обозналась, значит.
– Снято!
– кричит Яшин.
– Огонь!! Сейчас ещё спецэффекты с замедлением и ускорением наложим и вообще бомба! Випка в клубе, считай, наша. Май, теперь ты просто обязан пойти. Ты - спонсор банкета!
– Ну вы можете потом это обсудить?
– ворчит на них Алена.
– Май, ты воспаление хочешь?
– Мне горячо, Алена Максимовна!
– смеётся он, застёгивая рубашку.
– Мне, пожалуй, тоже...
– шепчу сама себе, оттягивая от горла шарф.
– Дарья Сергеевна! Не хотите нам контента подкинуть на аккаунт?
– улыбается Шмелев, обнимая Лизу.
– Тоже раздеться? Я, пожалуй, пас!
– усмехаюсь я.
Пора сбегать.
– Пока, Ален, - прощаюсь с ней.
Ухожу дальше по широкой тропинке к преподавательскому ЖК.
Слышу по шороху снега, что меня догоняют быстрыми шагами.
Сердце ускоряется, снова кидает в жар. Разворачиваюсь.
– Янг...
– Мхм. Я.
На ходу застёгивая пальто.
– Внимательно слушаю.
– Я проводить...
– Я не заблужусь, обещаю. Даже без очков.
– А вдруг поскользнетесь на своих каблуках?
– поджимает губы, пряча улыбку.
– Май...
– облизывая горящие губы, поправляю ворот его пальто и шарф.
– "Нет". Андестенд?
– Нет... Не понимаю, - смотрит мне в глаза.
– Вот там девочки сидели на скамеечке... наверняка, под ними растаял снег. Отогрейся там. А я ледник с опытом.
Ой, лукавишь, Зима, поплыла по самое не хочу!
– Там... "неправильный мёд".
– А здесь... вообще мёда нет, - внушающе моргаю ему.
– Понимаешь? Одна горчица.
Снова облизываю пересохшие губы.
– Люблю горчицу...
– Извините!
– со спины.
– Можно?
Рефлекторно делаю шаг на край тропинки, пытаясь пропустить идущих.
Каблук попадает на какую-то твердую неровность, припорошенную снегом. Теряя равновесие, взмахиваю руками. Май ловит за талию...
Наши лица касаются... Дыхание смешивается... Меня оглушает от перехода в интимную зону.
Ой-ёй... кипяточек какой. Ноздри ловят запах его пьянящего парфюма.
И если сейчас его губы вопьются в мои... Боюсь, быть катастрофе!
Но, Янг ставит меня на ноги, отпускает.
Сглатываю ком в горле, пытаясь отдышаться от него.
– Ну вот, видите как скользко, - хрипло...
– "Нет", Май, - строго хмурюсь я.
– Нет.
И опять его ресницы падают, пряча взгляд. Но с места не двигается.
– Я уже пришла, кстати, - киваю на ближайшую девятиэтажку.
– Не прогуливай. За красивые глаза зачёт не поставлю. Всего хорошего.
Ухожу.
Пока иду, перевариваю ощущения от него. Порхающие такие... эйфорические! В голове играет музыка, под которую он отжигал.
Улыбаюсь.
Это все таблетки, которые я не выпила. Не иначе.
У подъезда, сидя в машине, ждёт Игорь.
– Привет, - выходит, протягивая мне пачку сигарет.
Забираю.
– При-и-и-вет.
Ловит меня за подбородок, заглядывая в глаза.
– А ты чего такая заряженная, м? Таблетки не пила или юные отроки донимают?
И то, и другое.
– Показалось тебе, - дёргаю головой, вырывая подбородок из его пальцев.
– Извини за наезд про маму. Это была не твоя вина. Просто... я немного устал от неё. Сорвался на тебе. Пригласишь?
– Нет. Я тоже устала. Четыре пары подряд.
– Понятно.
– Хорошего вечера, Игорь.
– И тебе...
Дома кручу кольцо. Какое удивительное! Снять не выходит, а на пальце сидит как влитое и не давит. Мистика...