Чтение онлайн

Впрочем, один тот факт, что из него, в отличие от моего ружья, можно выстрелить куда больше, чем два раза, делает это оружие для меня более привлекательным. Кстати, а патроны хранятся где? В…магазине? Как эту трубку назвать, откуда патроны досылаются? Магазин все-таки?

Да, точно. Подствольный, трубчатый.

Ой, зря мамаши детей за компьютерные игры ругают — вот, и в них польза есть. Даже такой оружейный дилетант вроде меня знает, как пользоваться оружием и как называются, причем правильно называются, отдельные его части.

— Так… — я вздрогнул от неожиданности, когда Семеныч захлопнул капот, — дело дрянь.

— Что? Ты о чем? — спросил я, хотя подсознательно уже понял, что на «корейце» мне не покатать. Жаль, ивроде хорошая машина.

— Да убили эти идиоты машинку, — пояснил Семеныч и приказал: — А ну, прыгни за руль, включи зажигание…

Я сделал, что было сказано.

Как обычно бывает, сначала загорелось множество индикаторов, затем часть пропала. Однако и оставшихся хватило, чтобы понять — у машины есть проблемы, причем серьезные.

Начнем с того, что горит «чек», свидетельствующий о проблемах с двигателем или электронных системах контроля его работы, далее горит индикатор масла, проблемы с охлаждением…

Да что же такого с машиной можно было сделать? Ведь выглядит как новая, если отмыть и забыть о том, что весь передок погнут о мертвяков…

— А ну, заведи! — приказал Семеныч.

Я попытался это сделать, и вроде даже движок схватился, но работал он как-то неровно, громко, со стуком. Да и лампочки на приборной доске гаснуть не желали…

— Все, глуши! — устало махнул рукой Семеныч.

Я заглушил машину и вылез наружу.

— Так чего это с ней? — поинтересовался я.

— Да жопа с ней! — вздохнул Семеныч. — Эти дебилы умудрились масляный фильтр сбить, вон, загляни вниз — его и нету, как и масла в системе. Плюс радиатор бахнули солидно — охлаждение не работает как надо, а может и вообще не работает.

— И что, эта тачка и десяток километров не проедет? — спросил я.

— Хочешь убить ее до конца? — усмехнулся Семеныч. — Впрочем, похер, не моя ведь и не твоя. Можно и убить. Но есть одна проблема…

— Ну?

— Там бензина много? Она сейчас жрать, как не в себя будет.

Я вновь залез на водительское место и проверил. Что-то около 30% осталось, о чем я и сообщил Семенычу.

— Ну…литров двадцать, — задумавшись, сказал он, — плюс-минус пять. Я хрен знает, какой тут бак.

— И что, много жрать будет? — спросил я.

— За десять км? — переспросил Семеныч. — Да хрен его знает. Может, вообще движок стуканет и станет через пару километров. Все, это уже не машина, это покойник.

— И в зомби она не превратится, — хмыкнул я.

— Не превратится, — кивнул Семеныч и направился к тянущему канистры в руках, и оттого потному и краснолицему Тимуру.

— Чего там? — спросил он, поставив канистры.

— Капут «корейцу», — ответил ему Семеныч, — долбозавры убили машину.

— Жаль, — вздохнул Тимур, — ну хоть бензин там есть?

— Есть, — ответил Семеныч.

— Ну, сливай тогда, — предложил Тимур мне, — канистру выделим спасителю, чего уж. А можем и подвезти, если хочешь.

— Было бы неплохо.

— Ну, договорились. Иди тогда за канистрой, сливай бензин, а мы сейчас закончим, — кивнул Тимур и собрался взяться за канистры.

— Вот еще что… — остановил его я.

— Ну?

— Подумал над твоим предложением… Согласен я, короче.

— Вообще прекрасно! — Тимур расплылся в улыбке. — Тогда заканчиваем тут, едем туда, где ты там свое добро и машину спрятал, забираем все и везем к нам. Куда ехать, кстати?

— Да к шоссе, тут недалеко…

— Так… — Тимур явно был не рад этой новости.

— Что такое?

— Да не очень хорошее направление…

— В смысле?

— Дружки этих, что ты тут положил, — он кивнул в сторону ангара с мертвыми бандюками, — вот-вот должны заявиться сюда. Как думаешь, откуда они ехать будут?

— С шоссе, — догадался я.

— Вот! Если мы туда покатим, можем с ними пересечься, и вряд ли сможем уйти. Наш старичок уже на ладан дышит.

— Блин, куча трупов кругом, куча бесхозного добра, а вы на развалюхе катаете, — усмехнулся я. — Что, не могли ничего получше найти?

— Ну…пока не встретили ничего получше. Тут ведь и грузоподъемность надо нормальная, и места чтоб хватало, и чтоб по нашим дорогам могло катиться… А вообще, — тут Тимур ехидно улыбнулся, — судя по тому, как ты вокруг корейца прыгал, у самого тачка не ахти. Чего, получше не мог найти?

— Что попалось, — буркнул я и кивнул в сторону ям в цеху. — А те смотрели? Что с ними?

— «Москвич» древний, в хлам убитый. Да «фиат» тоже не первой свежести. Движок вытащили…

— Что-то не прет мне на машины… — вздохнул я, — что ни найду — все в таком состоянии.

— Ну вот, у нас где-то так же…что попалось. Остальное либо совсем убитое, как те, на ямах, либо проблемное. А наш старичок хоть и не быстрый, но надежный.

— Так…и что тогда делать будем?

— Да придумаем кое-чего, — успокоил меня Тимур, — карта есть у тебя?

Я провел взглядом медленно выкатывающийся из ворот базы микроавтобус. Мои новые знакомцы загрузились по полной — вон, как просел.

Машина практически полностью остановилась и принялась маневрировать между лежащими прямо у ворот трупами. Пока мы тут сидели, к базе успели подползти зомбаки, привлеченные выстрелами, и они, не в силах пробраться внутрь, так и топтались у закрытых ворот, так что нам всем пришлось предварительно расчистить дорогу.