В своей избушке

Забросить телефон, забыть про Интернет

И не читать старинные романы,

Где старый ловелас на склоне лет

Девиц доступных водит в рестораны;

Уехать далеко, где нету городов,

Где солнца луч в листве густой блуждает;

И, заблудившись там, в глуши лесов,

Бродить без цели, счастья ожидая;

Забыть про все: про дом, семью, и про детей

И стать простым, как пьяный трактор;

Избу построить и в избе своей

Писать стихи и развивать характер.

В своей избушке, сидя за столом,

склонившись над исписанной страницей,

дописывал я стих. Уже кругом

светало, щебетали громко птицы

в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах

и ветерок, играя занавеской,

мне прошептал о чем-то впопыхах

и улицей помчался деревенской,

взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.

В лесу сосновом воздух чуткий чище.

Деревья спят и шепчутся тайком.

И, кажется: бег времени мы слышим,

которое здесь бродит босиком.

В деревне, на тесной скамеечке,

Под старой, скрипучей ольхой,

Сижу и грызу ловко семечки,

Соря в лопухи шелухой.

Спокойно мое одиночество,

Где время неслышно плывет.

Закат, тишина и не хочется

Стремиться куда-то вперед.

А там, на асфальтовых улицах,

Где жизнь беспокойно бурлит,

Бегут пешеходы, сутулятся,

Как тени скрываясь вдали.

И кажется смутным далекая

Та жизнь и тот призрачный мир,

В котором душа одинокая

Тоскует в застенках квартир.

Стелется дым. На пустых огородах

Время пришло жечь костры.

Ночи длинней. Дни проходят в заботах,

Без лишних слов и жары.

Кто не успел, тот остался голодным.

Хочется есть – не зевай.

Как хорошо быть, как птицы, свободным.

Собран уже урожай.

Строчки простые? Такая работа-

Грабли, лопата, ведро.

Мы огородов и пашен пехота,

Сеем лишь хлеб и добро.

Полней наливаются яблоки соком,

Все ниже склоняются ветви к земле.

Все чаще опять возвращаюсь к истокам

И вижу ребенком себя я во сне.

И нет ни заботы, и нет ни печали,

И снова вокруг все поет и цветет.

Бегу босиком, выбирая едва ли

Тропинку, что после травой зарастет.

А после, набегавшись в рощице вволю,

Тепло ощутив материнской руки,

Так сладко идти, забавляясь мечтою,

Попутно срывая цветов лепестки.

Уходит день походкой легкой,

Лениво меркнут краски лета.

И первый луч звезды далекой

Светить нам будет до рассвета.

Я в этот луч вложу журчанье

Ручья, бегущего по полю,

Добавлю тишины молчанье

И отпущу его на волю.

Быть может, завтра он вернется,

Мелькнет вдали и ненароком,

Как старый друг, мне улыбнется,

Прощаясь на пути далеком.

За днями дни идут… Просвета нет.

И кажется, что вечный мрак – отрада.

И только ночью из окошка свет

Покорно льется на дорожки сада.

Ночная жизнь таинственна, тиха.

Сверчки звенят задумчиво и просто.

Деревья спят, одетые слегка

Ночным туманом, приглашая в гости.

Какой покой… Прислушайся к нему.

О чем там шепчут листья меж собою?

Не все подвластно нашему уму,

Но сколько здесь блаженного покоя…

Здесь все покрыто радостью, теплом.

Над нами звезды, в сумраке редея,

Плывут и улыбаются тайком,

Слегка туман задумчивый рассеяв.

Ты помнишь сад, который был в раю?

Поверь, что лучше было не намного.

Когда я слабым сердцем устаю,

Сюда иду, забыв свои тревоги.

Пусть все другое, только тот же сад.

Другие люди, только так же ветер

Все носится бесцельно, невпопад,

Под бледною Луной в безмолвном свете.

Дыши полней и наслаждайся им.

Какая здесь блаженная свобода…

Ты чувствуешь, – ты стал уже другим,

Пробыв здесь от заката до восхода.