Чтение онлайн

Оставив машину возле подъезда, я вприпрыжку поднялась на третий этаж и позвонила. Никто не открыл, за дверью ни шагов, ни шороха, вообще ни звука. Впрочем, Олег может стоять на стремянке, например, в гостиной (ее окна выходили на улицу) и открывать не торопится. Тут я подумала, что не обратила внимания, горел ли свет в окнах, когда я сворачивала во двор… И машины Олега я тоже не заметила. Впрочем, неважно, он мог попросту забыть выключить свет в прихожей, хотя человек он аккуратный и такого за ним не водилось.

Ощущая некоторую тревогу, я стала искать в сумке ключи, для этого пришлось спуститься к подъездному окну и как следует перетрясти все ее содержимое. Странно, тревога все нарастала. Не похоже, что в квартире кто-то есть, а свет в прихожей горит. Ну и что? Грабителям в моей квартире делать нечего, мебель вынести затруднительно, а больше там ничего нет.

— Чепуха, — сказала я, тряхнув головой, и подумала: “А не позвонить ли соседям?”

Из соседей я знала лишь пожилую женщину с первого этажа. Кажется, ее зовут Ирина Сергеевна, но ведь я даже не смогу объяснить, чего испугалась.

Решительно направившись к двери, я еще раз позвонила, затем вставила ключ в замок, распахнула дверь, шагнула и едва не закричала. Прямо посреди прихожей лежал мужчина, руки раскинуты в стороны, точно он собрался взлететь, голова запрокинута, так что его лица я не видела.

— Пьяный, — обалдело пробормотала я, даже не дав себе труда подумать, как этот тип мог войти в квартиру. Все еще не закрыв входную дверь, я сделала шаг, машинально взглянула на вешалку и увидела темный мужской плащ, чертыхнулась сквозь зубы, бормоча:

— Точно, пьяный, — и направилась к мужчине с намерением выяснить, как он оказался на моем полу, но почти в ту же секунду сбилась с шага и вытаращила глаза, боясь, что немедленно упаду в обморок. Пиджак на мужчине был распахнут, белая рубашка залита кровью, а возле левого бока натекла целая лужица.

— О господи, — пробормотала я, схватила руку мужчины, она была еще теплой. В три прыжка я достигла телефона и набрала 03. — “Скорая”? Скорее, пожалуйста, тут мужчина лежит весь в крови… Старая Мещанская, дом три, квартира тридцать два. Пожалуйста…

— Что с ним случилось? — спросил женский голос без особого интереса.

— Откуда мне знать? — заорала я. — Говорю, он весь в крови.

— Я тоже не знаю, — проворчала женщина и спросила:

— Он живой?

— Рука теплая, — пробормотала я. — Я только вошла… — В то же мгновение я перевела взгляд на лицо мужчины и, не устояв на ногах, медленно сползла по стене на пол. — Только не это, — пробормотала я отчаянно.

— Что вы сказали? — спросила женщина, а я повесила трубку.

"Скорая” прибыла одновременно с милицией. Врач, высокая мощная женщина неопределенного возраста, взглянула на тело, поморщилась и заявила:

— Мертв.

Двое мужчин в милицейской форме ждали у порога.

— Что с ним? — спросил тот, что моложе. Несмотря на трагизм ситуации, вопрос показался мне невероятно глупым. Врач пожала плечами:

— Вскрытие покажет. Думаю, убит ножом или чем-то вроде ножа… ударили дважды, в грудь и в живот… Впрочем, я не патологоанатом. — Она резко развернулась и покинула квартиру, а мужчины прошли вперед, один замер возле трупа, другой подошел ко мне. Я сидела на полу, подтянув колени и уставясь в противоположную стену.

— Рассказывайте, — сказал тот, что стоял над трупом, а второй милиционер, взяв телефонную трубку, принялся куда-то звонить.

— Я пришла несколько минут назад. В квартире ремонт, я живу в Отрадном, а сюда заехала, чтобы проверить, как идет работа. Открыла дверь, а он здесь лежит. Испугалась, позвонила в “Скорую”, потом вам.

— Вас как зовут? — проявил интерес милиционер, оторвавшись от созерцания трупа.

— Алла… Друзина Алла Сергеевна.

— Очень приятно, — хмуро сообщил он. — А меня Иван Петрович, фамилия Соколов. Чем занимаетесь, Алла Сергеевна?

— Вообще-то, я журналист, работаю в местной “Вечерке”. Правда, сейчас у меня отпуск, творческий. Пишу книгу.

— Детектив?

— Нет, Почему детектив? — испугалась я,

— Ну…

Второй милиционер повесил трубку и, повернувшись к товарищу, сообщил:

— Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит. Интересно. Это ваш знакомый? — Данный вопрос был для меня самым трудным, соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.

— Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему совершенно нечего делать в моей квартире.

— Не понял? — удивился милиционер, присаживаясь рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:

— Это его?

— Наверное, — пожала я плечами. — У меня такого точно не было.

— И никаких догадок, как человек попал в вашу квартиру? — не унимался молодой.

— Никаких. Я даже представить себе не могу…

— Довольно странно, не находите? — хмыкнул он. — Дверь была открыта?

— Нет. Заперта.

— Очень интересно. Выходит, у убитого был ключ? Иначе, как он смог войти?

— Не знаю. Я ему ключей не давала.

Иван Петрович стал проверять карманы плаща, это почему-то показалось мне отвратительным, и я отвернулась.

— Случайно не ваши ключи? — спросил он, протягивая два ключа на колечке. Я с трудом сглотнула, мне потребовалось полминуты, чтобы ответить:

— Да. Только я не знаю… — Я торопливо поднялась и, подойдя к тумбочке, выдвинула верхний ящик, он был пуст. — Запасные ключи лежали здесь, — отказываясь понимать, что происходит, пробормотала я, потерла лицо ладонями и тяжело вздохнула. — Дверь меняли, — сочла необходимым пояснить я. — Было четыре комплекта ключей. Один у меня, другой у Олега, еще один у подруги, а четвертый лежал здесь.