Свет во мраке
Шрифт:
— А монахи?! А священники?! Говорят, сам глава ордена Привратников туда нагрянул! И наложили они запрет на новое название города! Не иначе другое название будет выбрано!
— Да и пусть! Нам то что? Пусть хоть как назовут! Лишь бы накормили, напоили и заплатили! У меня обувка насквозь прохудилась!
— Ох и уперся же ты! — по бабьи всплеснул руками длинноволосый мужчина средних лет, бровастый и носастый, с обилием метательных ножей, закрепленных на широком тканном поясе, обтягивающим выпуклое солидное брюшко — Там искры летят! Быть беде!
— Нас не затронет! Мы чужие костры не ворошим, чужие искры не раздуваем, дров в горнило чужих ссор не подбрасываем! Мы в стороне! Песни наши о красотках и о красном вине! Эх! Мне до красоток давно уж дела нет. А вот от славного вина я бы не отказался! Люблю им горло промочить!
— Тьфу! Сам решай… но чует мое сердце — не след нам туда соваться! Не след!
Ненадолго сидящие за крайним из пяти костров спорщики замолкли, с легкой сердитостью поглядывая друг на дружку поверх пляшущих языков пламени. В этот миг и возникла из ночной темноты закутанная в серый плащ высокая фигура, бесшумно и легко опустившаяся рядом со вздрогнувшим метателем ножей. На землю упал тяжело булькнувший кожаный бурдюк. К огню протянулись свободные от оружия руки, послышался спокойный, тихий, но на удивление властный голос, исходящий их-под накинутого на голову капюшона, надежно скрывающего лицо столь внезапно явившегося чужака.
— А вот и славное вино для беседы. Ночь длинная, вино хмельное и сладкое, огонь жаркий. Что еще нужно для доброй беседы под звездным небом? Пейте вволю. А как промочите горло… расскажите-ка поподробней про город Подкова, почтенные… что случилось в том добром граде? Поведайте мне и про тварь неведомую и про главу ордена Привратников… Расскажите мне все без утайки…
Конец восьмой книги.
2015–2017 год, Узбекистан, Зарафшан.
Конец цикла «Дикие Земли» а.к.а. «Изгой». 2011–2017.