Саксофон Гавриила
Шрифт:
– Спать, наверное.
– Видеть сны? – Уточнил я.
– Не обязательно. Просто спать, погружаться в темноту, в небытие, и спать, спать…
В выходные она могла проснуться в полдень, в час дня, при том, что прошлым вечером ложилась в постель совсем не поздно. Но утром спала – просто потому, что любила спать.
Было приятно стоять над ней и рассматривать волосы, красивое спокойное лицо с закрытыми глазами. Полноватые, немного неуклюже повёрнутые (именно в тот момент) плечи.
Я сел на пол рядом с кроватью, прислонился к стене. Подумал о чем-то ещё и заснул. Проснулся от кошмара с тонкой серебряной нитью.
– Гхах, – то ли выдохнул, то ли вдохнул. Протёр ладонью мокрый от холодного пота лоб, встал с пола. Посмотрел на Лену – она спала. Я прошёл на кухню. В голове начали вертеться образы и фразы – лихорадочные, обрывочные и бессмысленные. Достал из холодильника банку с компотом и из шкафа пончики.
Чтобы отвлечься от неуправляемого потока сознания и навязчивых, произносимых неизвестно кем, фраз, я включил компьютер, вошёл на игровой сервер. Превратился в ловкого и хитрого бойца с автоматом. Привычный бег по катакомбам. Вперёд – к цели. Победить плохих, спасти хороших. Очень просто. Вдруг я получил пулю в спину. Но ещё не убит. Я быстро обернулся, выпустил очередь и спрятался за ближайшим углом. Инстинкт: когда в тебя стреляют, стреляешь в ответ и прячешься. Потом – все остальное. Выглянул из-за угла. Мой враг – старик в плаще, с пистолетом. Я невольно усмехнулся. Какой-то глупый новичок, которому повезло. Не надеется же он убить меня одним своим пистолетом. Но он поднял руку и снова выстрелил в меня. Чайник-дебил. Я выскочил из-за укрытия, дал хорошую очередь. Он успел запрыгнуть в окно соседней комнаты. Запрыгнул лихо, ничего не скажешь. Потом выстрелил из окна и попал в меня. «Нет, с такими нужно кончать сразу». Я бросился к окну, безжалостно расстреливая обойму. Но его в комнате уже не оказалось, а я снова получил пулю в спину, потом ещё одну и… умер.
Старик в плаще подошёл ко мне. Я думал, что он заберёт автомат, но он просто молча смотрел на меня.
«Че ты телишься… Забирай оружие и беги. Тебя же сейчас кто-нибудь другой пришьёт…» Но он стоял и смотрел. Потом, так и не взяв оружия, развернулся и неторопливо пошёл прочь. Мне в голову вдруг пришла странная идея. Я быстро набрал на клавиатуре сообщение и послал его старику:
«В чем твоё предназначение?»
Старик остановился.
«Пить коктейль», – пришёл ответ. И сразу вслед за ним, – «Сколько тебе лет?».
«35. А тебе?»
«15», – и потом приписка, – «скоро будет. Почему ты спросил о предназначении?».
«Просто так»
«Просто так о предназначении не спрашивают. А в чем твоё предназначение?»
«Не знаю. Как раз думаю об этом»
«Об этом ведь не думают. Это чувствуют»
Теперь четырнадцатилетний мальчишка учит меня жизни…
«Ты про свой коктейль почувствовал?» – усмехнувшись, написал я.
«Конечно. До сих пор чувствую. Правда, коктейль скоро кончится. У тебя скайп есть? Можешь посмотреть на меня в скайпе».
Я загрузил скайп. Набрал указанное имя пользователя. Открылся экран видео. Передо мной появилась молодая девчонка, со спокойным взглядом красивых серых глаз. Прямые русые волосы собраны в хвостик. Одета в белую маечку (или ночнушку) на тонких бретельках.
«Ты девчонка?» – Невольно вырвалось у меня.
«Наверное», – написала она, потом взяла бокал с трубочкой и допила его содержимое – судя по всему, молочный коктейль.
«Вот я и выполнила своё предназначение» – пришло от неё сообщение.
«Вообще ведь уже поздно. Тебе спать, наверное, пора» – из каких-то приличий написал я.
«Ты хочешь, чтобы я ушла спать?»
«Нет», – честно признался я. «Как тебя зовут?»
«А тебя?»
«Илья»
«Маша».
Я чуть было не написал «очень приятно». Но подумал, что это будет уж слишком старомодно и смешно. Вместо этого спросил:
«Ты сегодня в первый раз играешь?
«Нет. Давно уже играю»
«Почему тогда у тебя всего лишь пистолет?»
«Мне с ним нравится. Так прикольнее»
– Зая, тебе вставать на работу.
Лена прижалась губами к моей щеке:
– Пора на рабо-о-ту-у. Как ты спал?
– Мало.
– Опять бессоница?
– Ага.
Тяжёлое утро начинается с тяжёлого пробуждения. Даже Лена не может облегчить его тяжесть.
– Завтрак на столе, – улыбается она.
– Спасибо, милая.
– Что же ты делал ночью?
– Поиграл немного. Пока снова не захотел спать.
– Мне кажется, что твоя бессонница от твоих игр.
– Наоборот, они меня успокаивают…
Яичница на тарелках. Булочки. Кофе. У Лены случались такие утра – обычно один-два раза в неделю. Наверное, в такие дни проявлялось её стремление к домашнему уюту.
Около моей тарелки лежала большая мельхиоровая вилка, которую я терпеть не мог.
– Что, других вилок нет? Ты же знаешь, я эту не люблю, – я повертел большую и неуклюжую вилку в руке.
– Знаешь, у нас опять куда-то делись вилки. Позавчера было ещё три, а сегодня осталось уже две. Ты ночью, когда просыпался, ничего не ел?
– Ничего, у меня же запрет на ночной дожор. Только стакан компота выпил.
– Странно. Ещё две недели назад у нас было пять вилок. Две больших мельхиоровых, которые ты не любишь, и три небольших, из нержавеющей стали, с сужающимся концом. А сегодня осталась только одна мельхиоровая и одна узкая из нержавейки. Узкую я себе, правда, взяла. У меня все-таки рот поменьше, мне мельхиоровой совсем неудобно.
– Да, конечно, – я опустил зубцы вилки на яичницу, отделил кусок.
– Но куда все-таки делись три вилки? Может, за плиту завалились?
– Да, очень странно, – согласился я. – Давай вечером отодвинем плиту и тумбочки, и за ними посмотрим.
– Илья, – вздохнула Лена, – я сегодня подумала об одной вещи. А если твои кошмары происходят из-за того, что расположение нашего дивана не соответствует фэн-шую?
– Может, переставить его?
– Мы уже говорили об этом. Тогда нам нужно будет куда-то выбросить тумбочку с телевизором.
– Жалко.
– Мне тоже.
Она разочарованно вздохнула:
– Мне кажется, что тебе нужно обратиться к психотерапевту.