Шрифт:
Хочу выразить искреннюю благодарность
своему другу
за поддержку в работе над книгой.
Глава 1
Май, 2012
Сумерки только подкрадывались, приглушая свет. В лесу в пойме так тихо, что хочется и говорить шёпотом. Кажется, рассмеёшься, а деревья зашумят листвой: «Ш-ш-ш! Молчите!»
Хорошенькая девушка с волосами цвета кофе прислонилась к дубу. Позируя, лукаво заглянула в объектив фотокамеры.
– Ксюш, причёску поправить?
– Нет. Вот так стой, – подруга прицелилась, сделала снимок. Ещё ракурс, ещё.
– Мил, улыбнись.
Девушка чуть наклонила голову, рассмеялась. В карих глазах заиграли чёртики.
– Отлично! Смотри в сторону.
Зашипели деревья.
Кто там?
Мила инстинктивно повернулась.
Неподалёку стоял какой-то мужчина. Невысокий, коренастый. Сердце ёкнуло: маньяк? Увидела «Лэнд Крузер» в кустах. Нет: человек.
– Чё тут делаете? – спросил незнакомец резким голосом. – Чё снимаете?
– Себя, – с максимальным дружелюбием ответила Мила.
– Частная собственность! – рявкнул мужик. – Камеру сюда!
Ксюша схватила сумку с земли и бросилась бежать.
– Ключи, ключи давай! – кричала Мила, протягивая руку. Подруга нашла в кармане брелок от машины.
Мужчина гнался за ними.
Вот их серебристая «тринашка». Мила выхватила ключ, нажала на кнопку, рванула дверь…
Незнакомец вдруг остановился и холодными пустыми глазами посмотрел им вслед.
***
Гадалка озадаченно разглядывала фигуру из воска. Получилось нечто странное. Особая форма импрессионизма.
– Проблема у тебя, Костя.
– Точно, Катюш.
Катя не была похожа на гадалку. Скорее, на француженку: каре с чёлкой, жгуче-чёрная окраска, тёмные глаза. Приятная. Но не молодая. Лет сорок. Или больше?
Посетитель по-свойски облокотился на стол. Симпатичный брюнет. На лице лентяйская щетина, карие глаза пытаются разгадать, что она там видит, в лепёшке из воска.
– Всё серьёзно, – промолвила Катя. – Какое-то было препятствие.
– Столб, – подсказал Костя с самоиронией.
– Машина, – рассмотрела гадалка. – Сильно разбил.
– Чужую, – кивнул он.
– Костя, как так? – воскликнула «француженка» уже в роли человека.
Тот заулыбался с деланной небрежностью:
– Завернул вокруг столба, во время дрифта.
– Кость, взрослый мужик! – Катя покачала головой. Пресекая нотации, он не зло возмутился:
– Кать: за тридцать семь лет первый раз такое. Здесь что-то не так.
Гадалка внимательно изучила форму ауры.
– Да: кто-то тебя сглазил.
– Кто?
– Узнаем, – она сосредоточилась. – Машина чья?
– Девчонки.
Вспышка в памяти: синяя «Субару». Скольжение… Кураж… Дым из-под колёс… Рыжая девчонка показывает большой палец и снимает видео. Вот в этот момент Костя и отвлёкся на секунду.
«Субару» – в хлам.
Ещё картинка: шок. Женская истерика.
– Что делать?! Папа меня убьёт!!!
– … Молодая? – отвлёк голос Кати.
– Лет двадцать.
– Ты с ней недолго общался, – читала по воску гадалка.
– Недельку.
– Проблема у тебя, Костя! А страховка?
Он безнадёжно махнул рукой.
– Обычная. Попал я, Катюх. Она папе пожаловалась. И видос у неё есть.
Катя вдруг оптимистично заверила:
– Есть человек, который тебе поможет.
– Кстати: да! – осенило Костю, и он выбрал номер в мобильном телефоне…
***
Сумерки окрасили небо в чернильный оттенок. Жёлтые огни фонарей, как акварельные краски размывали его синеву, вычерчивали ленту проспекта и мелькали за окном авто. Стрелка спидометра быстро поднялась к отметке «120» и через несколько сотен метров рухнула вниз. Чёрное купе «Мерседеса-CLK 240» затормозило на светофоре. Симпатичный брюнет, придерживая левой рукой мобильный телефон, нетерпеливо включил первую передачу. На губах появилась заразительная улыбка.
– Да ладно, Костя, всё нормально будет! Не проблема, – рассмеялся, стартуя со светофора. – Найдём компромисс. Нет, ну если ты хочешь поехать со мной… – славировал между машинами. – Ой, вот не надо! Сочтёмся. Всё, Кость, до связи! – бросил телефон на кожаное сиденье светло-коричневого цвета, сделал музыку громче. В глазах – азартный блеск. Дерзко переставил купе в средний ряд, объехал «Авенсис». Восемьдесят… сто… сто двадцать… Снова торможение с мощной инерцией. Чуть не пропустил нужный поворот! Направо – и яркие огни проспекта остались позади.
Чёрное купе остановилось на парковке у офисного здания. Темно. Пусто. Брюнет выглянул из «Мерседеса», всматриваясь в неприветливые окна. На втором этаже в одном из них горел свет. Взял телефон с кожаного сиденья и, на несколько секунд засомневавшись, набрал чей-то номер. Длинные гудки.
– Мдя! – ответил резкий баритон.
– Анатолий Михайлович? Это Дмитрий Адамовский.
– Второй этаж, двести десятый офис, спроси у охраны.
– Не вопрос.
Голос в трубке исчез. Брюнет нажал кнопки стеклоподъёмников и снова озадаченно посмотрел на окна. Взял сумку от ноутбука и открыл большую дверь авто.
Охранник оглядел его без эмоций. Просканировал взглядом: потёртые джинсы, чёрная футболка с белой абстрактной надписью; атлетическое телосложение, рост где-то за метр восемьдесят. Тёмные волосы пострижены в стильном беспорядке. Выразительные черты лица. И глаза… Как у волка. Светлые. Почти голубые. Брр! Чёрные ресницы чуть опустились, и прохладный ультрафиолет стал немного мягче.
– Документы есть?
Брюнет показал водительское удостоверение. «Адамовский Дмитрий Владимирович», – прочитал охранник.