Механик

Лера

Механик

Я неторопливо и бесцельно шаталась по книжному магазину. Бесцельно - потому что покупать ничего не собиралась, а неторопливо - потому что растяпа Анька опять забыла отдать мне ключи, а сама еще не вернулась с пар. На улице торчать было холодно, а в магазине меня уже знали в лицо, а потому не цеплялись. Вот я и шагала неторопливо вдоль книжных полок в разделе 'Отцы-основатели', мечтательно вздыхая томикам Клиффорда Саймака - трех томов из этой серии у меня еще не было. Стеллажи уходили не только в стороны, но и вверх, и самые верхние три полки неизбежно вызывали у меня интерес - их содержимое было недоступно, а потому манило. В соседнем со мной ряду, параллельным курсом двигался нескладный парень в очках, высокий и худой. Он растеряно и бессистемно брал книги с полок, рассматривал обложки и снова ставил их обратно. Вопреки законам геометрии, мы пересеклись где-то на Хайнлайне. Я со всех сил вытягивала шею, вставала на цыпочки, пытаясь рассмотреть верхние полки.

– Вам помочь?
– негромкий отстраненный голос заставил меня принять нормальное положение. Парень поправлял очки и вопросительно на меня смотрел.

– Каким образом?
– заинтересовалась я.

– Я могу вас поднять и вы все посмотрите, - чуть запнувшись предложил он. Я скептически прикинула соотношение нашего веса и заколебалась.

– Я вообще-то, тяжелая, - созналась я. Зря, разумеется. Парень хмыкнул и поднял меня, как поднимают детей - подмышки.

– Ого!
– обрадовалась я.
– Правее, пожалуйста!
– мы переместились вправо.
– Все, спасибо, опускайте.

Меня бережно опустили на пол. Парень снова поправил очки и поинтересовался:

– И что там?

– Там серия 'Сталкер', - я поправляла сбившуюся рубашку.

– Вам нравится?
– скорее всего, вопрос был задан исключительно из вежливости, но я посчитала нужным ответить пространно:

– Терпеть не могу! Жалкий фанфикшен на 'Пикник', пишущийся исключительно ради квеста - пройди зону радиации, собери артефакты, и будет тебе счастье по жизни и полный респект! Некоторые даже ленятся название хабару придумать, все как у Стругацких!
– распалилась я окончательно. Парень, похоже, развеселился моей горячности.

– Вы любите читать, наверное, да?

– Люблю, - созналась я.
– А вы?

– Только техническую литературу, - он меланхолично меня рассматривал.

– А каким ветром вас в отдел фантастики занесло?
– удивилась я.

– У сестренки день рождения, она попросила книжку интересную.... Любовные романы ей рановато, детективы и подавно, думал что-нибудь здесь подыскать....
– Он оперся плечом на стеллаж и спрятал руки в карманы.

– Сколько лет ребенку?
– деловито уточнила я.

– Четырнадцать будет.
– Парень протяжно вздохнул. Видимо, переходный возраст прилагался.

– Тогда возьмите сборник, - я закрутила головой, выискивая нужную полку.
– Для девочки ее возраста - самое то.

– Это что?
– парень растеряно покрутил в руках книгу.

– Это сборник Стругацких. Тут 'Понедельник начинается в субботу', 'Трудно быть богом', 'Малыш' и 'Пикник на обочине'.
– Пояснила я и всучила парню томик.
– В любом случае, это классика отечественной фантастики. Если понравится ей, не берите социальную фантастику, в четырнадцать лет это будет скучно, - меня снова понесло.

– Спасибо, - парень с облегчением ухватился за книгу и снова бросил на меня взгляд.
– Может, вы хотите чашечку кофе?
– скулы зарозовели. Я слегка смутилась, но потом кивнула и улыбнулась.

– Только чаю. Кружечку. Хорошо?

– Не любите кофе?
– проявил догадливость парень, расплачиваясь на кассе. Продавщица мне подмигнула, а я еле сдержала разъезжающиеся губы.

– Не люблю, - согласилась я.

Кофейня располагалась на первом этаже того же здания, была тихим уютным заведением с приличными ценами. Сделав заказ, мы неловко замолчали. Я вспомнила, что не знаю, как его зовут.

– А меня Инга зовут, - я широко улыбнулась и протянула руку через стол.

– Сергей, - он осторожно сжал мою ладонь, и мне в глаза бросились две вещи - мозоли и цвет кожи - в нее прочно въелась чернота. Сергей перехватил мой взгляд и тут же спрятал руки под стол.
– Я с машинами работаю постоянно, оно уже не отмывается.

– Я так и подумала, - кивнула я и взялась за свою кружку.
– У папы моего такие же руки, один в один.

– Тоже ремонтом занимается?

– Ой, мой папа - это отдельная песня!
– Я закатила глаза.
– Он у нас Кулибин. На коленке может перепаять все что угодно, вот теперь взялся собирать какую-то старинную модель автомобиля, и теперь вообще ужас, что твориться.
– Я отломила кусок шоколадки, кинула ее в рот и прижмурилась - шоколадка была белая и очень вкусная.

Как-то очень незаметно мы заболтались на полтора часа. Разговор наш прервал звонок его мобильника. Почти тут же затрезвонил и мой. Растяпа Анька каялась и жалобно бубнила в трубку. Договорились встретиться возле мастерской обуви, пройтись и сделать дополнительный комплект ключей. Сергей тоже поговорил, и теперь очень ловко расплачивался по счету, не дав мне даже пикнуть.

– Меня уже потеряли, - вздохнул он, крутя в руках телефон.

– И меня, - я заулыбалась. Попросит номер, или нет?

– Инга, запиши, пожалуйста, мой номер телефона. Если вдруг захочется вечером поболтать - звони. Хорошо?

– Хорошо, - растерялась я и записала номер.

***

Два вечера я вяло раздумывала - позвонить, или нет. Третий вечер выдался скучный до зубовного скрежета, и я позвонила. Трубку не брали долго, потом запыхавшийся Сергей вопросительно сказал:

– Алло?

– Привет, - губы расплылись в глупой улыбке.
– Это Инга.

– Я тебя узнал, привет, - весело ответил Сергей. На фоне был какой-то шум, металлический перезвон и мат.

– Ты на работе, что ли?

– Ага, заканчиваю уже. Какие планы на вечер?

– Никаких, - созналась я.

– Если скажешь адрес, я за тобой заеду через час, - так же весело сказал Сергей. Я подумала, потом быстро продиктовала адрес.