Громче меча
Шрифт:
И на мосту он сам не заметил, как его начало «плавить» от прекращения действия растворимого кофе и невероятного уюта кабины…
*6 августа 2025 года, г. Новосибирск, Октябрьский мост*
— У-у-у, айм блайндинг оф зе лайтс… — подпел я вокалисту, одновременно прикуривая ещё одну сигарету. — Ай, сука…
Уронил блядскую зажигалку.
— Блядь!
Только что думал о Женьке и детях. Нет, думаю, нихуя!
Бросила меня она, это ебучий непреложный факт, поэтому нехуй мне извиняться, а то, что я пойду и попробую наладить что-то на тему возобновления отношений — это прямо пиздец как похоже на извинения.
Пусть сходит на хуй!
Мне извиняться, сука, не за что!
Посмотрев, что спереди нет нихрена, только вдали фура на встречке, наклоняюсь и пытаюсь нащупать зажигалку.
Нахожу зажигалку, поднимаюсь и вижу ослепительно белый свет.
— Приветствую тебя, избранный… — услышал я, когда глаза начали отходить от ослепительной вспышки.
Глава вторая
Тенденция хип-хоп колумбия европейский или американский вкусно молодой лосьон храмовый подстилка дешево нравится 3 шт
*возможно, что 7 августа 2025 года, неизвестно где*
— Чиво, блядь?! — раскрыл я рот и уронил так и не подкуренную сигарету.
— Избранный, — улыбнулся мне дед из сна.
Это был тот самый дед, которого я видел в очень реалистичном алкосне, вызванном пивными «сиськами». Одет он в серый холщовый халат, подпоясанный широкой кожаной лентой, а на ногах у него были тапки из дощечек — я в душе не предполагаю даже, как они называются.
— Чиво?.. — вновь разлепил я внезапно высохшие губы.
За спиной деда стояли двое — здоровые мужики лет тридцати, в таких же халатах, но качеством похуже. Реально, бройлеры какие-то, а не обычные люди — мяса на руках больше, чем у меня на ноге…
А за их спинами такие же мужики в халатах махались между собой палками. Причём так быстро, что хрен уследишь.
— Ты был избран, — произнёс дед. — Избран для важнейшей миссии — спасти этот мир.
— А-а-а… — сказал я. — А можно мне это… Домой?..
Ещё мне захотелось ссать — пивко просилось наружу ещё в машине. Стоп. Я был в машине, потом свет, а потом дед.
— Назад дороги нет, избранный, — покачал головой дед. — Тебя в твоём мире больше не существует.
— Не-не-не! — запротестовал я. — В смысле — не существует?! Верните меня обратно!
Я огляделся. Это что-то вроде того помещения, как в «Матрице», где Морфеус пиздился с Нео на кулаках и ногах. А! Додзё!
Стены здесь из бумаги в рамках, на каменном полу постелены коврики из бамбука — я узнал их только потому, что моя бывшая змея когда-то уходила по восточной культуре и заменила в гостиной нормальный, блядь, шерстяной ковёр, на это дерьмо. Говорила, что кровообращение ног улучшает — но эта хрень у нас не прижилась…
Ох, сука… Не о том думаю!
— Мне надо домой! — воскликнул я. — Мне завтра на работу!
— Ты не можешь вернуться, — устало вздохнул дед и подтянул ленту на поясе.
— Это похищение! — выкрикнул я. — На помощь! Кто-нибудь!
Дед молниеносно подскочил ко мне, неуловимо быстро взмахнул руками, после чего ткнул мне в лоб указательным пальцем. Я глазом моргнуть не успел, как по телу пронеслась дрожь и я оказался… где-то.
Я парил, словно птица, над Октябрьским мостом, который был перекрыт фурой, частично висящей над Обью. Кабина её была частично смята, а причиной этому послужила сложенная в гармошку машина, цветом напоминающая…
«Моя ласточка!» — подумал я с нарастающей паникой. — «Не-е-е-ет!!!»
В груди возникла острая боль, будто в неё воткнули кухонный нож.
Фура была обложена дорожными конусами, а рядом с кабиной стояло что-то около десятка человек. Преимущественно менты, но было несколько человек в гражданском.
— … а я не знаю, говорю ж! — услышал я слова упитанного усатого дядьки, мнущего в руках кепку. — Признаюсь, сморило меня, фуру повело, а по встречке эта машина гонит! Я пытался отвернуть, но не успел…
— То есть, вы не знаете, почему в этой машине не было водителя? — спросил мент с погонами капитана.
— Я не знаю! — ответил мужик, который, судя по всему, дальнобой, уничтоживший мою ласточку.
— Понятно, — кивнул капитан. — Возвращайтесь к скорой.
— Эй, я здесь!!! — закричал я. — Сюда смотрите!!! Я тут!!! Эй!!!
Но на меня никто не обращал внимания. Я даже пощупать себя не мог — тела будто нет.
Тем временем, дальнобой ушёл к медикам, но видно, что он отделался только лёгким испугом и обоссанными штанами…
— Ничего не понятно, — произнёс старлей, стоящий рядом с капитаном и курящий. — Камеры показывают, что при въезде на мост в машине был водитель. И он нормально набрал — восемьдесят с лишним километров в час.
— Может, это самоубийца? — подал идею какой-то старший сержант.
— В салоне чисто, — сказал старлей. — То есть, никаких следов тела.
— Может, выпрыгнул на ходу? — предположил старший сержант. — А потом с моста сиганул — а выглядит всё так, будто ДТП…
— Какая-то надуманная ерунда, — не согласился с версией капитан. — Это нужно допустить, что водитель бэхи точно знал, что именно в этот момент водитель фуры уснёт и выедет на встречку.
— А зачем допускать такое? — усмехнулся старший сержант. — Просто совпало так, что он на полном ходу сиганул из машины, а машина, своим ходом, встретилась с фурой. Совпадение.
— Раз ты такой умный, то возьми пару человек и прочеши мост, — поморщился капитан. — Если он выпрыгнул из машины на полном ходу, то его должно было хорошо шоркнуть об асфальт, с мясным шлейфом. А после этого он, истекая кровью, должен был перемахнуть через ограждение и нырнуть в реку. Действуй, господин Холмс.